Passa o tempo

É uma noite qualquer em lugar nenhum. Amantes se amam na cama que não sossega, feito coelhos no cio. Numa viela vazia o assaltante espera solitário a vítima que trata em atrasar. Talvez ali perto, haja um bar e alguns boêmios festejando a vida da boa boêmia. E num quarto vazio sem amizade algum, eu repouso nessas linhas que insisto em escrever.

A noite está vazia e sem amigo qualquer para trazer calor e carinho ao coração do escritor. Amigos, se estão a ler estas linhas, peço prudência e calma. O mal que sinto não é culpa tua, meus amigos queridos. Pelo contrário, cabe a mim e somente a mim mesmo o peso e a culpa deste sofrimento que me vem nessas noites vazias.

Quando não estou a escrever, me pego relembrando aqueles momentos de minha boa mocidade. O período era para ensino, mas cultivei amizades formidáveis. Vivi tardes longas, rindo e brincando com amigos. Amigos, eram a personificação da alegria em minha vida. Ah, quem me dera viver somente de lembranças. A vida teria uma pitada de doce e felicidade.

O tempo passou e em momentos sozinho como este, costuma passar bem devagarzinho. Os amigos da boa mocidade foram indo embora, não para bem longe, mas para um pertinho que costuma ficar calado quase sempre. Ah, a noite passa voando para os amantes, o assaltante  e para os boêmios. Passa devagarzinho para o escritor sozinho.

Por: Fellipe Barreto. 

Av. Paulista e o cafajeste.

  Há tempos que não via o cafajeste. Está de romance novo. Não o culpo, quem está protegido das flechadas dos cúpidos vagabundo desses nossos dias? Decidi chamá-lo para algo, pensei em ir ao bar na rua Augusta, mas lá é terra somente dos descomprometidos. Então não deu. Lembrei eu: precisava urgentemente adquirir novos livros, manter a massa pensante funcionando é o mais indicado. Sugeri uma ida à livraria na avenida Paulista, o cafajeste disse que tudo bem, lá poderia se apaixonar apenas pelas mocinhas dos best-sellers.

  Fui. A novidade era que levei junto minha mana. Seria um pecado deixa-la trancada em casa em sua última semana de férias. Eu e a mana ficamos esperando o cafajeste, que quase sempre costuma se atrasar, ouvindo uma banda de rua tocar Rolling Stones e um pouco de Beatles. Ao som de wild horses, fiquei admirando a imensidão reta da avenida Paulista. Local de manifestação dos trabalhados que não trabalham, por que estão manifestando logo num dia útil da semana.

  Ali sentado vi minissaias passando, quase chamando para o bom papo. Velhinhos iam e viam passeando sozinhos, quem sabe lembrando da boa companhia que um dia tiveram. Avistei alguns maloqueiros investigando suas próximas vítimas. Por fim deduzi ter visto a diversidade total em pessoas. Você é livre para ser romântico, cafajeste, gostar de meninos ou de meninas, ser pró governo ou oposição, ser feliz ou ser triste. Ouvir funk ou ouvir rock, se bem que rock é vida.

  Um parágrafo inteiro se passou, isso mostra o quanto foi sua demora. Quando chegou demos aquele abraço de amigos: um xingando o outro e abraçando forte mostrando saudade. Fumei um cigarro. Ora! Esperei o vagabundo esse tempão sem um cigarro preso a boca. Matei a vontade do pulmão que tenho, conversamos um pouco. As minissaias continuavam a passar, tentei prestar atenção no que o cafajeste falavam. No final da conversa concluí: a felicidade de forma total é representada na figura festiva do cafajeste neste dia de julho.

  Na livraria peguei dois livros. Peguei e paguei. Creio ter usado de forma errada o termo, não me denuncie, leitor! Comprei um livro para a mana, tenho sorte de ter uma irmã que goste de ler de forma sincera, sem ser obrigada pelo Ensino Médio mediano do país. Novamente percebi a diversidade presente no local: cada qual lendo seu livro, um meio tímido ali no cantinho ou lendo ali com o grupo de amigos. Tudo na avenida Paulista pertence a todos, não somente aos paulistas.

  Depois fomos num bar, bebemos e demos boas risadas. Foi bom rever o amigo e foi bom rever a Paulista. Foi bom ver a liberdade em formato de avenida. Parece que ali num sentido os militares podem vir marchando serenamente, enquanto no outro sentido os proletários podem vir cantando pra não dizer que não falaram das flores. 

  Por: Fellipe Barreto 

Daqueles sábados.

Daqueles sábados guardo a visão de seu rosto. E que meio sonolento, naquele instante em que admirava, despertava para um novo dia diante de seu olhar. Falávamos de tudo, temas variados: sobre as novidades do cafajeste (grande amigo nosso), sobre as músicas de rock n’ roll que um apresentava ao outro, ou simplesmente eu dizia alguma bobagem e tinha eu a sorte de ver em seu rosto brotar aquele sorriso sincero, a risada tímida de menina rebelde. É disse que me lembro.

 Fora festa no dia em que lhe vi, festejávamos o aniversário de uma qualquer, mas agora depois de tanto tempo entendo: festejávamos o começo de nossa amizade. De tão bobo que fui e ainda sou, não consegui confessar-me com ti. Mas ora! Todos viam e sabiam, que depois de tanta amizade o destino fez surgir o sentimento que aqui receio em dizer a ti. Como um louco me guardei e sofri sem pesar, que calado ainda agora lembro, quão estúpido talvez eu tenha sido em não lhe falar.

 Os dias se passaram, passaram-se estações e sentimento manteve-se firme em meu coração. Mas ora, porra! O destino maldito fez-se em desgraça, a distância entre nós foi aumentando e então pouco falávamos durante a semana, e os sábados passaram a ser somente mais um dia na semana. Querida, se estas a ler, peço que pare agora. Daqui pra baixo é só mágoa e tristeza, não a culpo. Sofri nesses dias de separação, a amizade não era mais a mesma de outrora, meus dias ganharam um tom sórdido de cinza.

 A mágoa fora tanta que não resisti, juntei-me com nosso amigo cafajeste e festejei as mágoas nas Augustas, Gabrielas e Isis nas esquinas. Bebi alguns drinques em memórias daqueles sábados, daquele rosto que outrora sorria das bobagens minhas. Ah, eu fumei cigarros para calar a boca que quase gritava ao mundo em confissão. E meu bem, em cada esquina e em cada gole e em cada maço, eu me perdia e desejava que você um dia voltasse a me encontrar. 

 Peço que perdoe o atrevimento, mas história sofrida como esta tinha como destino virar texto. Se existe ainda o sentimento, confesso que não sei. Talvez ele tenha pegado um câncer pelos cigarros ou perdido um rim pelas bebidas.  

Por: Fellipe Barreto