O fim trágico

Assim, deitou-se o filhinho. Mamãe leu uma historinha fazendo ninar. O menino foi logo adormecendo, os olhos se fechando, o sono veio assim. Calmamente, com a doce voz de mamãe no fundo, contando sobre um imperador e sua imperatriz.

Mamãe se levantou. Foi até a sala, esperar pelo marido que logo mais chegaria. Mas uma coisa era certa: neste momento ele estava com a amante, uma menina com seus 23 anos, com a juventude a flor da pele, com tudo em cima, sem filhos ou nem preocupações. A mulher, mãe de seu filho, vivia numa desgraça sem tamanho. Era de uma tristeza só! Era humilhada diariamente pelo marido, pasmem: tudo diante do filhinho!

Meia hora depois, o marido entrou fazendo explodir um tremendo de um barulho na casa. Entrou com um charuto preso na boca, manchas de batom em todo rosto e um mau-humor desgraçado. Disse: “Traga logo um copo de whisky, mulher!” e mansamente ela caminhou até o bar, no canto da sala. O marido, enquanto tirava os sapatos, não percebeu quando a mulher despejou um pó suspeito na bebida derradeira.

“Aqui está, benzinho”, disse a mulher traída e humilhada, com um sorriso doce no rosto, mas com ódio calado no peito. O marido deu um gole profundo, num instante paralisou-se! Os pulmões foram logo ficando sem ar e sem forças. Os olhos fixaram-se na mulher que ria. “Vadia”, sussurrou baixo o marido, fechando os olhos. Pronto, lá se foi o marido! “Vai tarde, escroto”, disse a mulher.

Alegremente foi até a cozinha, tirou da gaveta uma carta sua, colocou sobre a mesa. Voltou à sala, sentou-se, fumou o charuto do defunto e ficou a admirar o marido, agora meio pálido. Logo veio a tristeza, veio então a tarefa difícil. Apagou o charuto na bochecha do marido, “bastardo”, disse a dona de casa. Marchou até o quarto do filhinho, levando em uma das mãos uma almofada.

Repousou por um instante ao lado de sua cria, admirou por alguns segundos. Uma lágrima escorreu, sozinha. Não hesitou: sufocou a pobre criança, não sentiu nada, nem resistiu, não tinha forças. Em seguida chorou a morte do filho, com as mãos cobrindo o rosto, “me perdoe, me perdoe, Senhor”. Ficou ali num pranto sem tamanho, o ursinho de pelúcia fora testemunha e chorou junto dela.

No quarto do casal, pegou a pistola de seu pai, o Coronel. Estourou os miolos, humilhados e vingados. Dias depois os vizinhos estranharam o cheiro forte dos cadáveres, juntos mortos e família.

Fellipe Barreto

O decente e a traição.

Ele veio andando pela rua escura. Era madrugada, não marquei a hora. A lua era testemunha  de seus passos, e as estrelas riam a cada tropeço. Bêbado? Sim, talvez, mas era muito jovem para dedicar à bebida, ou mesmo às farras nas madrugadas adulteras.

Era conhecido naquele bairro. Nasceu e cresceu lá, agora adulto comprou uma boa casa lá. Tinha fama de ser rapaz decente. De família rica e tradicional, um tio era Prefeito e uns primos eram Deputados. Papai era advogado e mamãe era escritora. Todo domingo iam à missa, sem falta. Não disse o nome, corrijo-me: Rafael, era ele.

Fez de sua primeira namorada noiva, logo mais tarde, esposa. Aninha, menina santíssima! Dona de uma doçura e delicadeza digna da  nobreza. A família de Rafael aprovou a união de “boa”. Os pombinhos viviam grudados, toda tarde ficavam se deliciando da brisa que vinha de frente a casa, conversando com os vizinhos e admirando as crianças correndo, pulando corda e brincando de pega-pega. A vida era de uma inocência desgraçada.

Mas agora quem o visse cambaleando sob o efeito da cachaça  e fúria humana, por certo, jamais o reconheceria. Por culpa do emprego, vivia viajando acompanhando um dos primos. De uns tempos pra cá, começou a receber telefonemas anônimos: “abre o olho, corno manso!”. Recebeu emails com fotos comprovando os avisos. Iniciou-se a paranoia dos males de corno, algo que mancharia sua reputação.

Chegou na porta de casa, subiu os degraus do portão. Abriu a porta, tentando fazer o mínimo de barulho possível, calmamente, tirou do bolso do paletó o revólver 38. Foi manso, “corno manso! Tu é corno Rafael!”, dizia sua mente. Passou pela cozinha, foi ao segundo andar rumo ao quarto do casal. Abriu a porta e pronto! Estava comprovado: Aninha sendo dominada nos braços de outro homem. Sem pensar, quis explicação, deu dois tiros em cada um. Viu a esposa agonizar afogando-se em seu próprio sangue. Por fim, tirou a própria vida.

Assim termina a história de Rafael, o decente. 

Por: Fellipe Barreto

O Louco "terrorista"

Quis o louco por toda sua vida, de eternidade (lembro agora enquanto escrevo), fazer somente o bem àqueles que o rodeavam. Mas por mais que tentasse, pobre louco, era pura desgraça! Por mais que mudasse seus modos, ainda não conseguia esconder a falta de insanidade, era pura ignorância e grosseira. Tentou com a ajuda de doutores e pastores. Porém, tudo que diziam, pouco se entendia.

Engoliu dezenas de comprimidos, tanto que havia pouca cachaça para ajudar os comprimidos a descer garganta a baixo. Tentou encontrar o Cristo que os pastores tanto lhe falavam. Certo dia passou a tarde na praça procurando o tal Cristo: “Cadê Cristo!? O moço dos pastores e crentes!?”, avistou uma senhora que vinha passando com o filhinho acompanhando e  disparou: “Minha senhora, Cristo por acaso é seu marido? Ou talvez amante?”. Pobre louco! Mal sabia ele que sua reserva no camarote do inferno fora feito no final daquela tarde.

Continuo na loucura, ferindo a golpes de ignorância e grosseria, todos aqueles que o rodearam e tentavam ajudar. Sua mamãe querida, coitada da velinha idosa, adoeceu na depressão, talvez pela fala grosseira do filho querido. O louco, agora melancólico no leito final de seu mãe, desejava nunca ter nascido, nunca ter sido louco.

Na manhã seguinte, faltou ao enterro de seu mãe. Todos acharam que tamanha grosseria devia ser tratada na surra. E num beco vazio, sozinho o louco bêbado de cachaça caiu numa possa d’água, e fez-se em prantos clamando por fim a todo o sofrimento causado. Queria voltar no tempo e ter dito um “eu te amo mãezinha” sincero e humilde à defunta, àquela que sempre procurou atendê-lo.

Levantou-se, limpou a camisa vermelha comunista, foi cambaleando em direção a marcha dos militares que se fazia no momento final. Louco! E nessa loucura, parou em frente ao batalhão que vinha e gritou: “carrego comigo uma bomba um meu peito e vou detonar, amiguinhos!”. Sem pensar, o batalhão de fardados fuzilaram o louco, agora com fama de terrorista. Morreu sem encontrar o tal Cristo, afogado em pranto e sangue.

Por: Fellipe Barreto